Una bella storia

 

Lo puoi quasi vedere.

Un giornalista investigativo, nel suo studio con il condizionatore rotto, un vecchio portatile sulla scrivania ingombra di fogli spiegazzati, macchiati di caffé e una bottiglia di bourbon piena per metà a far da fermacarte.

Si passa una mano sulla fronte imperlata di sudore. Non dorme da giorni, la camicia chiazzata e sgualcita potrebbe raccontare una storia tutta sua.

Sono mesi che segue il caso Trump, cercando di sbrigliare la matassa aggrovigliata di tracce e indizi che collegano la campagna presidenziale al governo russo, ma si trova in mano solo fili pendenti, che non portano da nessuna parte.

Gli sembra di impazzire.

La moglie non lo chiama neanche più, quasi non ricorda il volto dei figli. Da quanto non vede casa?

Afferra la bottiglia e, nonostante il termometro segni una temperatura adatta a grigliare le bistecche, ne vuota due dita in un solo sorso. Riprende a esaminare i documenti, cacciandosi nuovamente in mezzo alla matassa, alla ricerca del filo giusto.

C'è.

Si trova lì, da qualche parte. Ne è sicuro.

E, all'improvviso, dal vecchio portatile squilla una notifica, un Tweet che si troverà a fissare per i prossimi quarantasette minuti, incapace di elaborare l'informazione che i suoi occhi annebbiati dall'alcol stanno faticosamente trasmettendo al cervello.

Ha distrutto la sua vita, mettendo tutto sé stesso in quest'indagine.

Ha passato mesi a seguire piste morte.

E poi, lui.

Gli è bastato premere il tasto "tweet".

Donald Trump Jr ha semplicemente, candidamente twittato la prova della collusione fra il governo russo e la famiglia Trump, al fine di influenzare la campagna presidenziale americana.

Odio quando la vita vera rovina una bella storia.

 

Fa ridere, perché è vero.

 

Da Spoilerarsi Preferibilmente Entro la Data di Scadenza

Non preoccupatevi, non sto per spoilerarvi nulla.
Così, da bravi, smettete di strapparvi i capelli, sbattervi le mani sulle orecchie urlando "Lalalaaa! Non ti sentooo!", potete tirarvi fuori da qualunque buco insonorizzato nel quale vi siete tuffati nell'istante in cui avete letto la parolina con la S.
Scadenza, ovviamente.

Esatto, avete capito bene: gli spoiler, infatti, hanno una data di scadenza.
Non è che a trent'anni e passa di distanza "Luke sono tuo padre!" sia più questa gran rivelazione. Specialmente perché ci hanno fatto un'intera trilogia sopra, da allora.
Ci sono cose che, dopo qualche tempo, sono talmente conosciute da non costituire più spoiler.
Tipo Gesù alla fine muore.
Ma poi resuscita.
Ed è stato Giuda a tradirlo.

Incazzato perché ti hanno spoilerato Harry Potter and the Deathly Hallows?

Come vedete, sto mantenendo la promessa: questi non sono spoiler veri, perché li sapete già tutti.
Ma c'è un'altra condizione di scadenza dello spoiler.
Ed è la scadenza per inerzia.

Sei al supermercato: se passi davanti allo scaffale della cioccolata con l'intenzione di fiondarti sui cioccolatini Lindt appena li vedi e una vecchietta mefitica ti spappola la milza a gomitate per fregarti sotto al naso l'ultima scatoletta, allora è perfettamente nei tuoi diritti costituzionali farle lo sgambetto alla stampella come misura di ritorsione legittima.
Magari passi davanti ai Lindt senza guardarli e lo fai una, due, tre volte. Poi capita che la vecchietta, dicendoti "permesso giovanotto" si faccia avanti e si impossessi dell'ultima confezione, allora devi stare zitto e muto, per quanto ti piacessero quegli stramaledetti cioccolatini, perché hai avuto tutte le stramaledettissime occasioni per prenderli e non lo hai fatto.
Ergo, quei Lindt, alla fine, non è che ti interessassero poi così tanto.

Esce una storia di cui non ti interessi minimamente. Che sia una di quelle "ma sì, poi la leggo" o di quelle "Ma non ci penso nemmeno" non ha importanza. Non esiste una scusa per cui davvero non hai mai tempo per svariati anni. L'unico motivo è che te ne dimentichi e se ti dimentichi non ti interessa.

Se per caso a qualcuno sfugge lo spoiler su quella data storia, perdi ogni diritto di protestare.
Per anni hai avuto tutte le opportunità del mondo di leggere quei dati libri, quel dato fumetto, di guardare quella serie, quel film, quel cartone animato.

Se non l'hai fatto, è perché non ti interessava farlo, non c'è scusante che tenga. E se non ti interessava farlo, non ti puoi lamentare dello spoiler della morte del cugino dello zio del fratello dell'amante della spalla del protagonista.
E il colpevole è il maggiordomo.

Happy Thanksgiving, America!

28 Novembre, Giorno del Ringraziamento.

Le conseguenze furono internamenti, massacri, stupri, furti, espropriazione delle terre, distribuzione di coperte infette dal vaiolo, diffusione di bevande alcoliche.

Era una sera gelida. I Padri Pellegrini tremavano, accostati strettamente gli uni agli altri all'interno della grande chiesa di legno in cui tutto il villaggio si era riunito a pregare.
Il cibo era finito da giorni, la legna nuova era umida per le recenti nevicate e l'ultimo ciocco di quella vecchia era stato bruciato due sere prima.
Elias, canuto e venerabile, pregava ferventemente per tutta la sua congrega: Oh, Signore Onnipotente, senza un miracolo, i tuoi figli moriranno di fame e di freddo in questa Terra Promessa!
Sentì lo stomaco torcersi dolorosamente, pieno di neve masticata da ormai tre giorni.
Qualcuno tossì, in fondo. Un tosse cavernosa, cattiva. Persino all'interno dell'edificio, attorno alle bocche dei presenti si addensavano nuvolette di vapore bianco.
D'un tratto, la moglie di Jedediah Smith cacciò un urlo, terrorizzata, puntando l'indice tremebondo e violaceo fuori dalla finestra.
Nella notte ammantata di neve, le ombre di alcuni uomini si muovevano silenziose attraverso la densa bruma, grigie immagini silenziose come fantasmi.
Elias guidò la sua congrega all'esterno, come era suo dovere fare.
Nel nome del signore, chi siete voi che venite di notte senza annunciarvi?
Nessuna risposta.
Le sagome si avvicinarono, facendosi più nitide. I nuovi venuti indossavano alti copricapi fatti di piume e portavano qualcosa che, nella foschia, era difficile distinguere bene. Sembrava un grosso carico.
Possibile che... Elias era esitante, nell'immaginare la risposta alle sue preghiere. Sono solo stupidi selvaggi senzadio, eppure... Ci portano cibo? Vengono a salvarci?

Il capo dei selvaggi si fece avanti e mostrò ciò che portava.
Non era cibo.
Non era legna.

Era un M-60 con il colpo in canna.

Payback is a bitch!

Sete di Sangue

Beviamo il loro sangue. E' la nostra droga, il nostro cibo e loro sono nello stesso tempo vittime e dei. Che cos'è un dio, se non l'entità da cui traiamo la forza vitale?
Una forza vitale sottratta contro la loro volontà, pagata a prezzo del loro odio. Gli dei sono capricciosi e cattivi per loro stessa natura e non donano volontariamente la vita alle creature inferiori. A noi, che siamo pertanto costretti a rubare in segretezza ogni singola goccia.
 Senza di loro, moriremmo. Avvizziremmo e strisceremmo per terra, come assetati vagabondi in un deserto. Senza il loro sangue vitale, non avremmo la forza di volare, potremmo solo arrancare malamente su queste membra fragili e malferme di cui la natura ci ha dotato.

E' per questo che ora io sono qui, sentendomi minuscolo in confronto a un dio che è titanico nella sua superiorità. Mentre il mio corpo maldestro comincia a tremare, mi rendo conto che solo in parte è dovuto al terrore folle che sto provando: è un dio, è onnipotente. Se lo volesse, potrebbe annientarmi senza un pensiero, senza un rimorso.
L'altra parte del mio tremito, la parte peggiore, è causata dalla percezione del suo sangue. Lo posso sentire anche da qui, da questa distanza enorme, mentre pulsa nelle sue vene immense, un battito assordante di mille tuoni, quieto e costante. Lo percepisco come un tossicodipendente in astinenza. Ogni mio senso è sopraffatto: esiste solo il sangue, il cibo. Il mio cibo.
Blasfemia.
Una parola sottovalutata e derisa solo da coloro i cui dei sono innocui concetti filosofici. Quando il tuo dio ha le dimensioni di un continente ed è fatto di carne e ossa, allora l'idea di commettere un atto di violenza contro di lui assume implicazioni del tutto differenti.
Se potessi, fuggirei lontano, ma sono un pazzo drogato. Se fossi sano di mente lo farei. Ma non posso, ora, nemmeno lo volessi. Il mio bisogno è grande e il suo sangue caldo è così invitante, una promessa di piaceri seducenti, di vita prolungata...
Mi avvicino.

Mettere piede sul corpo di un dio è un'esperienza strana e sconvolgente quanto la scoperta di un mondo nuovo e io posso sentire ogni suo movimento, come lo spostarsi di montagne immense. Il calore che emana da Lui, così da vicino, è enorme, mi investe in ondate quasi insopportabili. Ma sento il sangue, vicinissimo, a poca distanza da me. Sotto di me, scorre in decine di migliaia di fiumi in piena.
Ne sento l'odore, intossicante come un incenso. Ne sento il rumore, quel rimbombo cupo e regolare che mi avvolge e mi fa tremare, ricordandomi la nullità che sono al suo confronto.
Folle di terrore e desiderio, inizio la mia opera.
Si potrebbe pensare che spaccare la pelle di un dio sia difficile o addirittura impossibile.
Invece è facile, mi viene naturale.
Ecco, sento il tocco del sangue nel mio palato, rovente come un liquore, scende nella mia gola, mentre lo assorbo in grandi sorsi. Ne sento il sapore: è la cosa più dolce dell'universo. Ne bevo fino a saziarmi, sempre più euforico.
Il sapore.
Dolce, delizioso.
Bevo freneticamente. Ormai ho passato il bisogno. Bevo perché lo voglio.
Bevo perché mi piace.
Sto gustando il sangue di un dio.

SPLAT!
T'HO BECCATA, ZANZARA STRAFOTTUTA!